Je marche. Je marche même si mes pieds s'enfoncent. Ils trainent tout avec moi. Me rendent malade. Et je pleure. Et je pense. Et je pleure encore jusqu'à n'en plus savoir pourquoi je pleure. Mais les larmes n'ont jamais soigner personne. Cette maladie qui me ronge et qui me fait me liquéfier n'est autre que moi-même, que toi, que nous. N'est autre que nous.
Je ne sais pas tout. Je sais l'amour, mais je ne sais pas tout. Je ne sais pas comment dire: je suis bien, mais je suis mal. Je suis mal en point. Je suis une malade incurable. Je suis malade de doutes. Je suis malade de manque de confiance. Je suis malade de susceptibilité. Je suis malade toi. Je suis malade de t'aimer et de m'en faire. De m'en faire pour rien la plupart du temps, m'en faire presque pour passer le temps. Je m'en fais de nos différences. Je m'en fais de mon incapacité à faire des compromis. Je m'en fais de l'avenir. Je m'en fais du présent. Je m'en fais de ton absence.
Je m'en fais. Je men fais mal. Et je m'en fais encore jusqu'à ne plus savoir pourquoi je m'en fais.
Cassette.
